Когда мне было 5 лет, мы с семьей впервые отправились к морю. Долгий путь сопровождался невероятным счастьем, а ожидание посадки на самолет заставляло перебирать ногами, прыгать от нетерпения и раз за разом спрашивать: «Мам, ну уже скоро?»



Когда я видела море, то бежала к нему, сверкая пятками. Подгоняла всех и твердила: «Бросаем вещи и сразу купаться!» Я оглядываюсь назад и понимаю, что именно тогда, в пятилетнем возрасте, брала от момента всё и ныряла в него с головой, даже не осознавая этого. Осознавать ничего даже не требовалось, ведь это море! Прямо здесь, надо только сделать 2 шага.



Сейчас я выросла и стала путешествовать самостоятельно. И знаете это чувство, когда ощущения в моменте оказываются совсем не такими, какими ты их ожидал? Когда летел 15 часов с невероятным предвкушением, бежишь к океану с надеждой пятилетней девочки в глазах, а там — водоросли в воде, срывающий кепку ветер и волны, неспокойные дикие волны. Именно это я испытала в первый день в Доминикане. Какую-то горечь и тоску по давно прошедшей детской радости. Как будто за минуту я стала старше на 20 лет.



Когда ты взрослый, любое новое место поначалу всегда воспринимается с отторжением. Потому что всё непонятно: как ходить, с кем здороваться, занят ли этот лежак? Все вокруг уже как дома, а ты ещё чужой. «Новенький» в классе, который хочет спрятаться за последнюю парту. И это совершенно нормальные чувства, даже если ты приехал в рай на земле.



Проходят дни. Ты привыкаешь к невероятно влажному воздуху, из-за которого пол в номере никогда не просыхает до конца и оставляет мокрыми пятки. К доминиканцам, которые ни о чем не беспокоятся; неспешно двигаются; виновато улыбаются, когда спрашивают тебя на ломаном русском: «Как дела?»; никогда не откликаются на просьбы и живут по принципу «Tranquila. Manãna»*



К огромным пальмам, зелёным массивам, птицам и соленому воздуху. Влюбляешься в хороший кофе и пирожное по вечерам в той самой блинной. В ночные не смолкающие ливни, во вкус санскрина на губах и желтые следы на белой панамке. Всё это становится сердечным.



И океан тоже. Непонятный до последнего момента, всегда непредсказуемый и красивый. Не такой, как другие. Захватывающий. Сокрушительный в своей мощи, но всегда созидающий, дышащий, существующий по собственным законам.



Люди прощают ему всё. Водоросли, которые он выбрасывает на берег, бушующий пыл и неспособность останавливаться. Люди прощают. Находят в нем силу, исцеление, истину. Он подхватывает их в свои объятия, накрывает с головой, закручивает вихрем и не дает отдышаться. А люди смотрят на океан и улыбаются.



Я тоже улыбалась. Так совершенно по-глупому, с захваченным духом, смотрела на людей и улыбалась, выбираясь из каждой новой волны. Именно тогда я вновь узнала в себе ту маленькую девочку, которая бежит навстречу новому с открытым сердцем. Которая знает, что это новое — обязательно будет прекрасным.



Это был один из лучших сюжетов, который я видела в своей жизни. Когда можно вернуться в детство и со слепой надеждой знать — всё новое обязательно будет прекрасным.



*«Tranquila. Manãna» — «Спокойно. Завтра» в переводе с испанского